缝隙里生花

我家的老屋,墙是青砖砌的，年月久了，砖与砖之间的灰浆便有些剥落，露出些细如发丝的缝隙，儿时，我最爱蹲在墙根下，看那些缝隙里究竟藏了些什么。

春天多雨,墙根总是潮湿的，也不知是哪一天，那最不起眼的一条砖缝里，竟探出一点鹅黄的、嫩生生的绿意来，那绿意太小了，小得像是一滴被谁不小心洒落的颜料，风一吹，仿佛就要散了，可它偏偏没散，过了几日，那点绿便舒展开来，变成两片薄薄的、几乎透明的小叶子，上面还顶着一粒芝麻大小的、羞怯的花苞，再过几日，花苞终于绽了，是一朵极小的、单瓣的花，四片圆圆的瓣，颜色是那种最干净的蓝，蓝得像一小片被揉皱了的晴空。

我那时大约七八岁,只觉得这花好看，便日日跑去看，看它如何在夕阳里微微地合上花瓣，又在清晨的露水里懒懒地伸展开，有一回，隔壁的堂哥走过来，瞥了一眼，不屑地说：“这算什么，墙缝里的野花，又不是什么名贵品种，过不了几天就死了。”我不服气，却也不知怎么反驳，只在心里默默地想：它开得这样好，怎么会死呢？

后来,父母工作调动，我们搬离了那座老屋，去了城里，新居的阳台很大，母亲养了许多花，有娇艳的玫瑰，有芬芳的茉莉，还有大盆大盆碧绿的吊兰，那些花被伺弄得极好，肥美的、油亮亮的，可不知怎的，我总觉着它们少了些什么，它们开得那样齐整，那样热闹，却像是被框在了一个一个的景里，供人观赏，却少了那一点野蛮的、不可驯服的生气。

许多年后,我重返故乡，又站在那座老屋前，墙还是那堵墙，只是更老了，砖缝更多、更深，像一位饱经风霜的老人脸上纵横的皱纹，我俯下身，目光急切地在那些缝隙里搜寻，心里隐隐地盼望着什么，果然，在那熟悉的位置，我又看见了那熟悉的蓝，不止一朵，而是好几朵，星星点点地，像是不小心散落在旧墙上的碎钻，它们比记忆中更小了，却也更倔强了，花瓣在风中微微地颤着，像是一张张小小的嘴，倔强地抿着，向这个世界宣告着什么。

堂哥已经长大了,成了个结实的中年人，他路过，见我蹲在墙根，也凑过来看，看了半晌，他忽然说：“这野花，真怪，这墙缝里，要土没土，要水没水，它到底靠什么活？”我摇摇头，我确实不知道它靠什么活，我只知道，它活着，而且开了花，一年又一年。

我想起城市阳台上那些被精心呵护的花,它们有了最肥沃的土壤，最充足的水分，最温暖的阳光，却总觉得缺了点什么，或许，它们缺少的，正是这墙缝里的野花所拥有的东西——那是一种几乎无法被定义的、从生命最深处迸发出来的力量，那力量无关环境，无关命运，它只关乎一种决绝的、要活下去、要开出花来的意志。

风又起了,墙缝里那几朵小小的蓝花，又在风里颤巍巍地摇晃起来，我忽然觉得，那不是几朵花，而是几粒种子，是春天不小心遗落在这里的、几粒倔强的梦，它们在岁月的缝隙里，默默地、固执地，开成了一片自己的春天。